Die Bäume durchdringt,
Elegisch erklingt
Und säuselt der Wind:
Was träumst du, mein Kind?

November ist bald,
Was schläfst du im Wald,
Mit offenem Mund,
Auf modrigem Grund?

Die Wange im Laub,
Das Auge voll Staub,
Die Stirn ist dir kalt,
Im Kopf klafft ein Spalt.

Dein Grab ist gemacht,
Von Eulen bewacht,
Darüber geneigt
Die Buche, sie schweigt.
 

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